Dice la PNL que no existe el amor, sino que existen personas que aman. Está bien saber eso, porque entonces uno se puede lanzar a explorar lo que significa amar. Y como las palabras tienen un significado para cada uno, la exploración es más compleja que la de la galaxia, pero al menos uno tiene los pies en la tierra y no en una nube difusa y abstracta.

Amar en tiempos de PNL es, pues, indagar en eso que llaman amar. Hay que hablar, preguntar, contestar, descubrir qué se esconde detrás de las etiquetas que cada uno tiene en la mente.

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Ah, el amor, esa nominalización.

Conocemos el amor por las películas románticas. Conocemos el amor por las portadas de las revistas del corazón. En esta cultura hemos crecido, y de aquellas pajas estos lodos. Esas son nuestras referencias del amor.

Los seres humanos somos monos evolucionados. Aprendemos por imitación. Miramos, copiamos y hacemos, a ver qué tal va la cosa. Las películas románticas suelen acabar en la terminal del aeropuerto, cuando él se da cuenta de lo mucho que la quiere y corre a interceptarla antes de que suba al avión y salga de su vida para siempre mientras se come un menú de cinco euros de lata de cerveza y chapata de jamón. Lo que no vemos es lo que viene tras los créditos. Lo que viene tras los créditos es lo que sale en las revistas del corazón y en los programas de salsa rosa. Esas son nuestras referencias culturales del amor.

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Estaba reposando el lumbago en el sofá mientras aprovechaba para instruirme en el noble arte de la hipnosis. De repente sonó el timbre repetidas veces. Pensé que sería mi padre, pues había hablado con él hacía un rato y sabía que andaba por el centro haciendo gestiones. Quizá había aprovechado para acercarse a verme, y el repiqueteo insistente del timbre me llevaba a suponer que se trataba de él. Así pues, descalzo, en camiseta y calzoncillos, me encaminé hacia la puerta.

Por prudencia, abrí la puerta dejándola entornada y asomé sólo la cabeza, encubriendo así la desnudez de mis peludas piernas. Al otro lado había una señora con un papel en la mano.

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En los últimos meses, y después de mamar tanta PNL, me doy cuenta de que cada vez me fijo más en la gente, en las cosas que dicen, en cómo se mueven y en cómo gesticulan. Y también me doy cuenta de que cada uno de nosotros vive en su propia película, en su propio mundo, y de cómo las tribulaciones personales fluyen hacia el exterior a través de las palabras y de los gestos. Es algo fascinante y a la vez desconcertante, sobre todo cuando a veces me encuentro con alguien que utiliza mi presencia para simplemente escribir otro capítulo de sus vidas sin apenas intervención mía. Hay personas que pueden estar hablándome durante una hora mientras yo sólo asiento. Ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Sus cerebros traman fabulosas historias mientras yo simplemente los observo.

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En Octubre del año pasado estuve de nuevo en Regensperry. Una de las cosas que hice fue pasar por la tienda de O2 (ahora Movistar) en Bismarckplatz. Seguir pagando un móvil alemán me había dejado de resultar útil, así que una mañana nublada empujé la puerta del establecimiento con la intención de cancelar el contrato.

Sé que sucedió. Estoy seguro. Lo sé porque me atendió el mismo tipo de gafas, pelo cepillo y camisa blanca. Lo sé porque me recuerda a los gemelos de The Proclaimers. Lo sé porque me preguntó por mi número secreto de operaciones operacionales en O2 y no lo supe, y el payo tuvo que llamar a la central para que le proporcionaran el código, cosa que tardó unos diez minutos en suceder y que ambos tuvimos que esperar uno detrás de otro. Lo recuerdo con bastante claridad. Como comúnmente se suele decir, lo sé. Sé que sucedió.

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España mete gol y se cuela en la final. Los alemanes bajan la cabeza. Llegan al trabajo y te felicitan. Como si hubieras metido tú el gol. Como si algo de todo esto fuera cosa tuya. "Felicidades" te dicen, "bien jugado". Se les escapa que todo lo que has hecho es beberte cuatro latas de Heineken mientras veías la tele. "Gracias, gracias", les dices. Quizá un día salgamos todos de este encantamiento en el que nos alegramos por los éxitos de otros y dejamos los nuestros, los verdaderamente importantes, en un lugar de la cuneta en el que sólo crecen rastrojos.

Banderas. Cláxones. La ciudad dormirá esta noche entre sueños de gloria ajena y alegría que se toca de refilón. Y yo me siento raro.

Debe de ser eso que llaman amor. "Amor", dicen, dando pocos más detalles. Parece que eso es lo jodido del amor, que uno se lo tiene que inventar todo.

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En ocasiones me han tachado, especialmente algunas mujeres que he encontrado en mi camino, de poco empático o emocional. Exploremos el concepto.

Sí, es cierto. Soy poco emocional. Tengo un elevado control sobre mis emociones. Después de todo, soy un hombre. No sólo esto, sino que además soy producto de la sociedad en la que vivo. ¿Usted ha visto alguna vez a un hombre, en un anuncio de coches o de colonias, echarse a llorar antes del segundo 45? Yo no. ¿Ha visto usted a algún hombre emocionarse en algún anuncio de la tele? Será que no caigo ahora, oiga.

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