La magia de Phi

Antes pasaba algo de tiempo en Barcelona. De vez en cuando hacía el petate y me iba una semana a casa de Superindecisa. Tengo un amigo allí con el que quería hablar de muchas cosas y, sincronísticamente, había resultado que vivía a unas pocas manzanas de ella. Así que a veces quedábamos para tomar algo y charlar.

Una mañana salimos a recorrer librerías. En una de ellas, mientras cada uno se perdía entre montañas de libros, hubo uno que me llamó la atención. Después de ojearlo durante un rato, decidí comprarlo. Al principio pensé en quedármelo yo. Luego pensé en regalárselo a mi madre. Mi madre sabe mucho más de historia y arte que yo, así que seguro que le podía sacar más partido. Yo siempre podría leerlo cuando pasara por allí. Así que pagué, me lo llevé y se lo regalé a mi madre.

El código secreto. La misteriosa fórmula que rige el arte, la naturaleza y la ciencia. Un bonito libro en torno a phi, la proporción aúrea. Altamente interesante.

El libro narra la fascinación de artistas, filósofos, místicos y matemáticos a lo largo de la historia por el número phi, la proporción divina: 1’6180… Aristóteles, Pitágoras, Fibonacci, Leonardo Da Vinci y un largo elenco de notables personajes. Todos fascinados por una proporción. Hay que joderse.

Phi se encuentra en todas partes, y parece ser un patrón recurrente y quizá la explicación última de la realidad. Y de eso, casi nada, va el tomo.

Tras una primera lectura, mi padre quedó tan prendado del libro que compró unos cuantos ejemplares y los repartió entre la familia. Uno de ellos llegó a mis manos. Mi padre llegó a decir de la obra que era “Uno de los mejores libros que había leído en su vida”. No recuerdo si dijo “el mejor”. Siendo mi progenitor un tipo que ha leído bastante, se trata de mucho decir.

El libro estuvo un tiempo en mi mesilla de noche y le echaba un vistazo al final de cada jornada. Al final lo terminé varias veces y lo puse sobre la estantería. Pero no de canto, como los demás, sino de frente. Me gusta verlo a menudo. De algún extraño modo, me inspira. Es un libro que me llama sin voz. Tiene algo, como otras tantas cosas en la vida.

Hace unos diez días vino un amigo a casa. Nos quedamos hasta la madrugada charlando y dando vueltas a la idea de montar una serie de vídeos que contaran algo interesante. El libro salió a la palestra. Lo último que hicimos antes de que se fuera fue quedarnos mirando la contraportada. Había una reproducción de un cuadro.

Estuvimos dos o tres minutos examinando la fotografía del dorso. Es curioso cómo, cuando uno mira algo con mucha atención, los detalles se van revelando poco a poco. Es como si uno tomara el volumen de la realidad visual y lo fuera subiendo y poco a poco fueran apareciendo más y más detalles que en principio parecía que no estaban ahí. Yo me preguntaba, sobre todo, qué hacía aquel cuadro en la contraportada del libro y por qué era relevante. ¿Quién era aquel misterioso tipo enfundado en un hábito?

Desde hace un par de semanas, con el periódico “regalan” un fascículo de magia. Hace unos años me interesé por la cartomagia y llegué a desarrollar mis habilidades hasta el punto de dar el pego, así que cuando mi padre me dijo que iban a entregar esa serie con el periódico, decidí que podía ser una buena manera de desempolvar mis artes mágicas. Con un poco de suerte quizá me llevaran hasta algún conejo. Daba igual si había un sombrero por medio.

Hoy, al abrir el librillo de la segunda entrega del curso mágico, me he quedado de piedra al encontrarme esto en lo que sería la primera página:

Bien, ya sé quién es el tipo del cuadro: Luca Pacioli. Colaborador de Leonardo da Vinci, a quien enseñó matemáticas. Empleó casi trece años en completar su obra “De viribus quantitatis”, que contiene trucos de naipes, juegos numéricos e instrucciones de malabarismo. Uno de los primeros tratados de magia. Y por lo visto, el tipo también estaba interesado en phi.

El sábado por la noche, en vez de salir a ligar, le quité las pilas al multiefectos de la guitarra eléctrica y las metí en mi antigua calculadora HP48. Sentí un escalofrío al volver a pulsar aquellas teclas. Después pasé varias horas perdido entre páginas de la Wikipedia refrescando conceptos sobre números complejos y otras tantas cosas que pensé que jamás volvería a estudiar.

Lo cierto es que, en esta vida, uno nunca sabe por dónde va a salir.