Efectivamente, ya he establecido mi nuevo centro de control en Regensburg. Me encuentro cómodamente instalado en casa de mi amigo, y la verdad es que el cambio se ha notado: parqué, aquí se pasa el mocho todas las semanas, se friegan las sartenes, tenemos sofá, tele... incluso tengo un colchón en alto, que es lo que se conoce en España como cama. Estoy más contento que unas Pascuas, y ahora más que nunca me gustaría encontrar chamba aquí, como dice el mexicano. En cuanto salga el sol, que llevamos dos semanas sin verlo, va a ser la monda.

Empecemos con la nueva compañera de piso, que aunque no se ha mudado aún porque a la otra le queda todavía un mes, ya nos ha visitado y nos ha dicho que sí, que se queda. Se llama Hanna y está buena. Hechas las primeras presentaciones y aclarados ya los detalles más toscos, decir que es una especie de James Bond. Toca el Chelo y el Piano, y habla alemán, francés, español de Salamanca, inglés de Brighton y ruso de las estepas. De hecho estuvo haciendo no sé qué historias en Rusia durante un año (no sé si contraespionaje o estudiar Derecho, que es a lo que se dedica. Es lo que tiene no enterarse de las cosas).

Le estuvimos explicando que, si bien seguro que tendríamos tiempo para mejorar su español si es que ello era posible, lo que de verdad a nosotros nos pondría en casa es que nos hablara siempre en alemán. Yo puedo mantener conversaciones de cierto nivel (bajo) sobre diferentes temas, y mi amigo está en esa fase en que empieza a coger confianza y dice sus primeras palabras. Vamos, que parece un niño alemán de año y medio. La chica dijo que no le importaba, y que haría todo lo posible por satisfacernos; en el sentido lingüístico. Bueno, está claro a lo que me refiero.

Aclaramos también algunos otros temas de vital importancia. Le dijimos que a veces traemos amigotes que se quedan quince días y que si le importaba -dijo que no-, le hicimos observar que poseía total libertad para traer amigas a casa a cenar, a tomar café o a lo que tuviera a bien hacer. "Cuantas más y más rubias, mejor" apuntilló mi amigo no sin buen tino.

Por ejemplo, aquí todos los martes por la noche es la gran velada del "Sex and the city". Yo no lo he visto nunca, pero por lo visto es una serie para mujeres que causa una expectación desmedida. Las historias están abordadas desde el plano de la ficción, ya que por lo visto las protagonistas se lo montan como conejas. A ver si alguien que haya visto algún capítulo de la serie y nos puede aclarar los detalles. El caso es que aquí se juntan todos los martes una docena de teutonas, apagan todas las luces, beben vino blanco y devoran la tele soñando que se las llevan al catre, mientras mi amigo y yo nos sentamos en la oscuridad y soñamos que nos las llevamos al catre a casi todas. Paradojas de la vida. Ahora el "Sex and the city" no es más que una actividad semanal más, pero reconozco que la primera vez que me lo encontré en casa casi me da un infarto.

En fin. La nueva Mitbewohnerin (compañera de piso) nos preguntó si nos molestaba si tocaba el Chelo en casa. Siendo el Chelo, no me pregunten por qué, uno de los intrumentos más sensuales que hay entre todo el repertorio orquestal, la respuesta fue que no, que no nos importaba, pero que el vestido fuera sedoso y que bajara las luces. El que diga que la flauta es un instrumento más sensual, o bien desconoce el significado de sensual o es más basto que la lija del 7.

En la parte negativa, decir que Hanna tiene novio. En la parte positiva, añadir que el novio está en Roma. Mi amigo, autoapodado el "Vizconde de Valmont" tras una sobredosis de "Las relaciones peligrosas" de Laclos, ya se frota las manos, aunque dice que no es su tipo. Ya veremos cómo se desarrollan los acontecimientos con nuestra Mitbewohnerin.

Hoy es viernes y esta noche acudimos a una típica fiesta alemana de WG. Hace unos días me enteré, por azares del destino, que Cornelia, la chica que quiere aprender español y a la que se nos había olvidado llamar, acudía también a la fiesta. Nos apresuramos a llamarla para no quedar mal al encontranos en el sarao, pero primero nos dimos de morros contra una chica que hablaba alemán y que no era Cornelia y al día siguiente no respondía nadie. En fin, con la conciencia tranquila, podemos retomar nuestras maliciosas intenciones. A ver cómo se me porta el Vizconde, que lo tengo algo desganado.

El domingo pasado fuimos a ver cómo el Valencia ganaba la liga. Descubrimos un pub irlandés en el que ponían el partido y allá que fuimos a tomar unos copazos y a ver cómo nos hacíamos con la segunda liga en tres años. A mí esto del fútbol no me va mucho, pero ganar es la hostia. Allí había un borracho que sólo sabía decir "Hola amigos!" cada 5 minutos y un inglés que, tras hacerse 40 kilómetros en bicicleta, había ido a restablecer sus niveles normales de Guinness en sangre. Después de unas primeras frases de tanteo, resultó que el tío era Project Leader de uno de los departamentos de gasolina de PerryAG. Me comentó, tras contarle mi situación, que andaban buscando un Qualität manager para uno de sus proyectos. Le dije que sin duda era yo su hombre, por lo que me dio su e-mail y su teléfono y me dijo que le mandara un mensaje con mi CV. Lo hice hace varios días ya, pero no he recibido contestación. Sería la leche encontrar trabajo en un bar, pero trabajo de ingeniero.

Para otros trabajos menores ya ando moviendo cables hace tiempo. Se me había olvidado comentarlo, pero el mes que viene empiezo a trabajar en una pastelería (Konditorei). En principio serían sólo unos pocos días por semana, pero si puedo pagarme el alquiler y entretenerme, será un lujo. Encima estaré aprendiendo alemán gratis, y con suerte puedo echarle el lazo a alguna de las muchas konditoreras que pululan por allí. Pero eso será a partir del mes que viene, porque para éste ya tenían todo el planning hecho.

Tengo otra perspectiva laboral. En una hora tengo que ir al Café Lila a hablar con un tal Stephan, a ver si me pueden hacer trabajar algunas horas a la semana. Su mujer está conforme, pero necesita de la aprobación de él (mucha emancipación de la mujer pero mira). Según ella, mi alemán no da la talla para andar por la terraza, y yo estoy de acuerdo, pero dice que seguro que en la cocina puedo hacer algún apaño. A ver si es verdad y me puedo sacar unos eurillos también por ahí, que la vida está cara.

Ayer compré mi nueva bici. Durante el evento, sucedió una de esas cosas que sólo me pasan a mí. Fui a un mercadillo de segunda mano que montan los Jueves acompañado de la logopeda, para asegurarme de que no me daban gato por bici, porque a ver qué hago yo con un gato. Tras dar algunas vueltas al montón de bicis, me enamoré de una en concreto. Antes de lanzarme a comprarla como hubiera hecho en mi juventud, me acerqué a otra tienda cerca de la estación para asegurarme de que iba a comprar lo mejor que se ofrecía. Allí pude comprobar que las bicis no bajaban de las tres y cuatro cifras y que su mercado de segunda mano se limitaba a cuatro hierros. Volví entonces al galope a la tienda anterior cuando, entrando por la puerta, vi a un melenudo cabrón con la niña de mis ojos bajo el trasero. Bastaron dos minutos para comprobar que sólo la iba a soltar por más dinero del que había pagado (los melenudos aquí se las saben todas), así que me resigné y volví a entrar en la tienda a ver si encontraba un nuevo modelo que me cautivara.

Con ganas de volver a casa con la primera cosa con dos ruedas que me echara a la cara, no tardé en encontrar un modelo en óptimas condiciones y al alcance de mi bolsillo. Sin embargo, al probarla, me di cuenta de que la cadena saltaba al darle par a los pedales. Tras comentárselo al mecánico, me dijo que tendría que cambiar la transmisión completa porque estaba hecha una mierda, y que la factura tendría tres cifras, una más que la bici. Me deshice del hierro lo más rápido que pude y actué a la desesperada. Minutos después volvía a casa con el cacharro más singular de la tienda.

Es un cruce entre mountain bike y algo más de paseo, con sus guardabarros, sus lucecillas y su timbre (Klingel). Las novedades vienen ahora: no tiene freno de atrás, sino que se frena haciendo girar los pedales en dirección contraria a la normal. Yo había oído de semejantes artilugios en antiguas historias llegadas de tierras lejanas, pero nunca había subido a uno de aquellos bichos. Me pareció gracioso y pensé que estaría bien comprarla. La segunda singularidad es que sólo tiene siete marchas. He estado yendo con una bici que tenía el cambiaplatos jodido durante un mes y he podido comprobar que siete marchas son más que suficientes para pasear por la ciudad e incluso un poco más lejos. Además el cambio es suave y parece casi automático. Detrás no lleva piñones, sino una especie de tambor la mar de extraño en cuyo interior digo yo que se alojarán tanto el mecanismo de las marchas como el del freno de atrás. La bici va fenomenal, y por 70 euros es una ganga teniendo en cuenta que está prácticamente nueva. Sólo me falta quitarme el vicio de dar unas vueltas hacia atrás con los pedales antes de parar en los semáforos. Avisaré cuando la primera hostia.

Lo de las bicis aquí es la leche. La gente las cuida como coches y las tiendas parecen concesionarios, pero eso lo contaré otro día. También contaré otro día cómo va mi curso de tres horas de alemán todas la mañanas. ¿Sabíais que aquí a las cinco y media de la mañana ya es de día? ¿Y por qué las tiendas no abren hasta las nueve? ¿No se trabajaba tanto en este país?