El premio no era bastante bueno para el relato :-).

"En un instante eres una criatura maravillosa de la creación y en el siguiente eres un objeto. El milagro de la muerte" o Carpe Diem que dijo no se quién.

Una frase que pasará a mi librito sagrado de citas como una de las más grandes.
Seguramente el capo del jurado era precisamente el sujeto que se dejó 3 incisivos y 2 caninos en la bandeja del asiento de adelante, que de coincidencias tontas esta llena la vida.

Bromas aparte, es cierto que la vida en la infancia es excitante, nueva y sorprende en cada recodo y se va tornando gris mientras crecemos... mientras crecemos... ¿mientras crecemos? ¡Anda! Acabo de caer en la cuenta de que sigo anclado en mi infancia. Pues no debe ser tan malo como me lo pinta mi psiquiatra.

PD: ¡Y soy segundo en mi segundo post! Todo un logro según parece xD

Vuelvo al podio!!!! ;) En fin, la verdad es que el relato es genial... Tal vez si tengo un rato pueda echarles un vistazo a los demás, pero este tuyo es buenísimo.

Cuarto lugar, maldita sea.

En fin: yo creo que el miembro del jurado que votó en tu contra fue la azafata que pensó que querías secuestrar el avión...
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¡Qué asco de generación!
42, ¡Ahora con Foro!

Mi estimado Gonzo:

Si te he de ser sicero, la verdad es que el cuento no es malo, sino lo que le sigue, te salva sin embargo, el final:

"Así es la vida, como un avión: un viaje emocionante sentado al lado de un montón de gilipollas."

Pero no te sientas mal, no estas solo en este dificil trance de los cuentos malos con finales buenos, por ejemplo, García Marquez, quien nadie puede negar que es un buen escritor, es autor de un cuento malísimo, pero con un final que por desconcertante, es bueno, el cuento en cuestion es: El Coronel no tiene quien le escriba, que termina con la siguiente palabra:

"mierda"

Hay tamben una poesia de Mario Benedetti malísima, pero con un final de cortarse las venas, el poema es: Oración y el final dice:

"y quedes Tú
si quedo Yo."

Ahora que peor quedo yo que no solo el principio, sino el intermedio y el final de mis escritos son malos.

Adios.
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Quieres hacerme inmensamente feliz amor mio? Muérete

Genial, en serio. Es el tipo de relatos que me gustan.

La verdad pura y dura. Ahi, doliente :P

Yo te hubiera dado el premio.

XDDD

Pues yo creo que te tendrían que haber dado el premio.
O algo, vamos, pero es que la historia no tiene desperdicio...hacía horas que no me reía tanto XDDD.
Aunque calidad, lo que se dice calidad...XDDD...

Mi frase favorita:

"Un mar de castañuelas metálicas se eleva durante unos segundos por encima del estruendo de los motores"

lirismo en estado puro XDD

Podio de la fama:

1- la temperatura exterior no es ni muy fría ni muy caliente

2- Sabes cuándo te puedes desabrochar el cinturón y cuándo no, y en ese caso sabes qué riesgos debes estar dispuesto a asumir

3- Un segundo estás reclinado en tu asiento y en el siguiente te has partido el cuelllo contra el techo

Dime lo que te metiste, por lo que más quieras XDDD

:-P

Mucho nick y pocas nueces

que bueno el cuento
me he hecho un adicto de tus posts

Yo creo que al decir un cuento de menos de cinco páginas en el que se describiera un viaje se referían a un cuento menos duro, lo de llamar gilipollas a todo el mundo mundial no les habrá hecho gracia al jurado, y seguro que todos ellos se quitan el cinturón en cuanto el avión toca tierra, a la gente en general no le gusta que la insulten gratuitamente y ese ha sido el quid de la cuestión.

Por otro lado el relato me ha gustado, muy en tu estilo, ácido y mordaz, pero real como la vida misma.

Un saludo.

Claro, te pedían un cuento y empiezas con clases de ingenieria. ¿Deformación profesional? Pero una cosa que cuentas si que es cierta, siempre el de al lado está deseando quitarse el cinturón y claro, luego pasa lo que pasa.
Yo no es que me entere mucho, es sentir la vibración de los motores y... me pongo a dormir, es inevitable.

Kalgash
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Mal de muchos ..... epidemia

Gonzo: Ya tienes una nube de aduladores, pero lo tuyo son los blogs, los cuentos (a juzgar por este) no. No hay unidad de acción. No solo el final, como dicen.

Amsorry

La forma de las alas acelera el flujo de aire en la cara inferior y provoca una diferencia de presiones que impulsa el avión hacia arriba. El fenómeno se conoce como sustentación.

¿Y cómo hacen los aviones para volar boca abajo?
Vamos a buscarlo en howstuffworks.com

There are several flaws in this theory, although this is a very common explanation found in high school textbooks and even encyclopedias. (...) First, the air on the top surface of the wing actually does move faster than the air on the bottom (...) This explanation also predicts that planes should not be able to fly upside down, although we know that many planes have this ability.

Lo mejor siempre esta al final, y mucho mejor si este viene por los suelos.

http://spaces.msn.com/creatives30/

A mi me da la impresion que el niño que soñaba ilusionado no estaba cagao como el mayor.

No salgas a la calle por si te cae una teja, o mejor sal a la calle con un casco amarillo, un flotador por si tropiezas y unos tapones en los oidos para no escuchar a los gilipollas que te rodean.

Te alegras de la torpeza ajena para reafirmarte en que sigues las reglas correctamente y tu sabes que la vida no seria lo mismo si no hubiese valientes sin cinturon.

Para mi un buen final seria, "el unico pasajero que llevaba el cinturon sufrió una fractura en la pelvis""se achaca a que estuvo 3 horas en la misma postura sin quitarse el cinturon"

Di la verdad, cuando escribiste esto querias pelea.

Muy bueno el cuento, aunque entiendo que no te dieran el premio viendo quién lo convocaba :)

Sólo una pega a la frase "Algo más mayor pero todavía un niño". Lo de "más mayor" chirría bastante.

Saludos,
David

Yo de ni~no quería ser bombero. De verdad. Luego, al crecer, descubrí que tenía miedo a volar. Qué decepción. No hubiera sido un buen bombero.

He pasado verdadero terror en el avión. Me curé cuando aprendí a volar, o mejor dicho, cuando, tras comprarme el Flight Simulator, conseguí aterrizar un 747 en el aeopuerto de Chicago con la pista nevada. Mano de santo, oiga.

Yo no me quito el cinturón durante todo el trayecto (que normalmente es de poco más de dos horas). En parte por pereza, una pereza imaginada, y en parte, la parte verdadera, por lo de las turbulencias. No es por miedo. Ya no. Es simplemente que se me caería la cara de verguenza si me mato por unas simples turbulencias.

Salut!

P.D.: Con lo de las casta~nuelas has estado inmenso.

La banana azul

Para mí, lo mejor de todo el relato es la penúltima frase:

"Así es la vida, como un avión: un viaje emocionante sentado al lado de un montón de gilipollas."

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Carpe diem

A las buenas, malditos

Estimado señorito Javi y resto de seres de “El Sentido De La Vida”. Por fin hoy me he puesto al dia. Cai aquí reenviado desde un “Malonda need you” que tenía Fuckoswki en su blog. Era plena temporada de examenes y claro, tenia que buscar algo en lo que malgastar mi inexistente tiempo libre. Lei, pareciome bueno, vote en el concurso, me entró curiosidad… y me propuse leerte desde el inicio, para ir poniendome al día. Conclusión, un índice mapache altisimo…, pero he concluido. Ahora solo me fustigaré un “post” semanal… y se acabo el “voto-paja” que tambien me tenía un tanto consumido. Y ahora ya me siento capacitado para añadir incisos y todo…

Mi segundo viaje en avion:

El primero, a los 10 añitos, desde Madrid Barajas las 12 de la noche debió ser bueno… tanta emoción me tenía sin cagar duro desde hacía casi un mes con el resultado lógico… me dormí en los 10 minutos que pasaron desde que nos sentamos en aquel mamotreto hasta que debió despegar… y me despertaron en Tenerife. Como que me habáa abrochado el cinturón y todo lo que aquella señorita con traje ceñido me hubiera pedido, y en aquella tierna edad no tenía este afan a roncar atrozmente, ni me apestan los pies como ahora… pues como que me dejaron dormir hasta llegar a destino. Así que mi primer despegue y demás, me lo pase “como en un sueño”.

Mi segundo vuelo, dos días después a la pequeña isla de mis ancestros maternos fue el que no olvidaré nunca. Antecedentes: avión tipo macromachine, más que avión, planeador. Pasaje compuesto por tierna familia con infante (yo) mas Club de Lucha Canaria integrado por aborígenes muy muy cachondos. Me sentaron al lado de un angelito que podia haber ido facturado como carga. Nos pusieron juntos para que entre los dos ocuparamos el espacio que en aquel avión decian para dos personas, de forma que quedé encajado de gafas entre la ventanilla y el "puntal". El personaje resulto ser un cachondo, y con cada carcajada suya se me movían los empastes. Lo que nunca olvidaré fue sus cuidados para mi mientras duró el paseo:
- “ponte el cinturón, que luego es un jaleo cuando se desperdigan los cadáveres por ahí”
- “Tú tranquilo, aquí no pasa nada malo mientras no se pare el motor” (el muy cabrón sabía que aquel modelo más que avión era un planeador, se elevaba, paraba motores y planeaba hasta cerca destino, y luego volvía a encender motores para la maniobra final. Yo no lo sabía. No recuerdo que fue lo grité cuando mi compi me enseñó como se paraban las helices a medio vuelo…
- “nunca te pongas el chaleco salvavidas, ese color atrae a los tiburones como el rojo a los toros”.
- “Dile a la azafata que despierte al piloto, que se pasa de isla”

Aquel viaje es inolvidable, pero aun no se si por suerte o por desgracia.

Aerolineas Gonzo informa del retraso de su último comentario... Los pacientes pasajeros esperamos no tener que esperar (valga la redundancia) hasta el proximo lunes... No nos importa recibir la filosofia barata los martes o los miercoles por la mañana...

Gonzo Airways informeichion about retrasation of jis las commen. The patients pasengers wait not to have to wait (let's have some value to the redundancy) until next monday. We don't care about receving the chIp filosopfy on tuesday or wednesday morning.

(Nota: Comentario hecho en Ingles Ibirrico, seguramente aprendido en la Academia Barata de Ingles:

Toc Toc
¿Quién es?
¿Es esta la Academia Barata de Inglés?
IF, IF! BETWEEN, BETWEEN!...)

Mal escrito no está, pero como cuento... ejem, ejem...

Chico aterriza ya!!

Danos algo que exarnos a los ojos que estamos con un mono como King Kong!!!!

Curras menos que el rey jodio!

El Pulover rayado
El Pulover rayado

6.00 AM. Suena el gallito de mi despertador y a continuación, Xavito, lo conecta con la radio que ya está sintonizada con la Cadena Ser.

Mis oídos, que tienen tantas legañas como mis ojos, lo único que logran descifrar entre muchas palabras es: “El del sweter a rayas”. Creo saber de que se trata, pero sigo durmiendo.

6.51 AM. Sobresaltada me despierto, Xavito enroscado en las sábanas, un fondo sutil de su ronquido suave y habitual; mis piernas se piden permiso para saltar de la cama. Otra vez se hizo tarde, otra vez llegaré a la oficina sin haberme peinado.

7.05 AM. Subo a mi coche, se enciende automáticamente la radio, también en la 91.2 FM, que se queda del día anterior, cuando por la tarde, vengo escuchando las tertulias de “La Ventana”. Pongo primera y vuelvo a escuchar la frase “El del sweter a rayas”; ahí caí en cuenta, ya podía pensar. Evo en boca de todos, pero por qué no le llamaban Evo, por qué tenían que referirse a una persona por su manera de vestir en lugar de hacerlo por su nombre.

¿Esto de “Llamar a las cosas por su nombre” se perdió?. ¿Un hombre que logra que por primera vez en la historia, que la palabra Bolivia se escuche más de dos veces al día en los medios de comunicación de todo el mundo, puede ser referido por un pulóver y no por su nombre?.

Me parece que tenemos miedo que sea verdad que las apariencias engañan y al final pueda la inteligencia sobre las boutiques. Que los que ahora venden verduras con una manta, mañana nos digan:

- deme un kilo de cebollas.

Esto me encanta, de verdad se los digo blogueros míos, iba en el coche y se me escapaban las sonrisas, pensaba que ahora tenemos un mundo de personalidades marcadas por la in-vestidura, como diría Jesulín, en dos palabras.
Ahora solo mencionaré tres de las tantas que tenemos pululando por el mercado textil y alrededores.

Personalidad Tous: Es gente Wow, Súper Chachi, o sea, y un poco “jo”, también, por lo tanto es gente que vale la pena, lleva el osito hasta en la médula. Ya veremos, cuando se ponga de moda el osito de oro para diente postizo. Ahí los quiero ver. Por ahora, gente guay.

Personalidad Polo: Discretos, excepto cuando la marca la llevan en el pecho tipo pancarta. Elegantes, altamente sociables, ¿o de la alta sociedad?, bueno, no lo tengo muy claro, ustedes sabrán perdonarme, no suelo llevar Polo.

Personalidad Mercadillo: Hortera, maleante, gente sin roce. ¿Es que nadie sabe que los mejores calcetines a rayas los venden en el mercado?. Da igual, es gente ignorante y de bajo nivel.

Cuándo será el día que se deje de catalogar a la gente por la tela que lo cubre y se comience a diferenciar por el cerebro que esconde.

7.30 AM. Llego a la oficina, me bajo del coche, me cuelgo mi bolso de Tous, me paso la mano por el pelo y me integro,.Guardo mi pensamiento, saco mi frivolidad y camino desenfadada hacia mi silla marrón con rueditas.

http://veritoixavito.blogspot.com

Vamos a ver. El relato me ha gustado, pero mi sensación es que has puesto el "chip" de las redacciones de 2º de B.U.P. para escribirlo.
Es decir me parecen más madurados otros escritos tuyos. Vamos que se nota que hace muchos años que diste tu última clase de literaura, aunque sin duda que a esa edad sacabas notas sobresalientes en esa asignatura.
Aunque escribes mejor que la mayoría de los transeuntes, sean de la calle o sean de la red, en los tiempos que corren eso realmente no es decir mucho, al menos en términos absolutos.
Hay que tener en cuenta, que tendemos cada vez más a la especialización, y habrá tipejos por ahí que no sabrán más que escribir sandeces, pero lo harán de forma exquisita, porque esa será su especialidad y ganarán el premio literario.
Aunque filosóficamente es interesante, es literariamente mediocre. Además creo que el jurado se habrá olido en seguida que eres ingeniero al leer tus párrafos de divulgación científica. Demasiado fríos para literatos y sin ningún interés estilístico y que sin duda les pareció un ejercicio de intrusismo.